Los primeros relatos

Fue de boca de aquellas mujeres arrebatadas en su desnudez

cuando escuché los primeros relatos cautivadores,

los que recitaban en voz baja y atendíamos simuladamente los críos

como si no fuera con nosotros el grandioso desfile de las palabras entonadas.

Ay, aquellas crónicas impregnadas del vivir

cuyos significados apenas nos rozaban.

Se deslizaban a través de nuestros oídos hasta afincarse

en las estancias más profundas de las mentes

y, como luego supimos, en los humedales de nuestros deseos.

Suponíamos, al advertir el misterio de su narración,

que la vida estaba plagada de aventuras extraordinarias

que los caminos no eran rotundamente ni llanos ni agrestes

que las noches no siempre eran tenebrosas

si se sabía andar con paso decidido.

Las mujeres que habían sido madres y las mujeres

que habían dejado de ser niñas competían

acerca del interés por sus historias:

anécdotas de  mercaderes prósperos que se desplazaban

en caravanas, gestas de guerreros que tras su aparente ferocidad

procuraban asentar el sentido de la justicia, decires sobre arquitectos

que habían levantado ciudades esplendorosas y deslumbrantes,

relatos de escribientes de quienes se decía que eran capaces

de transformar cada acontecimiento con el giro asombroso de sus palabras,

advertencias sobre hombres que enamoraban a mujeres y las abandonaban

o  sobre mujeres que se prendían de otras mujeres

huyendo de la fatalidad y el rigor de sus matrimonios.

Lugar propicio aquella esfera que nos cubría

hasta vivir dos veces

hasta soñar dos veces

hasta agitar los anhelos más ocultos, aún indescifrables.

* Fotografía de Shirin Neshat